O Assassino

Um conto de Gustavo Guilherme


Era noite de quinta-feira. 

Cheguei em casa cansado, com os pés doloridos e a garganta inflamada. Culpa da longa caminhada entre o escritório e minha casa, e do frio que fez durante todo aquele dia. Exausto, me joguei na cama sem sequer tirar os sapatos. Dormi.

No sonho que tive, um homem caminhava na escuridão da noite. Era eu. Atrás de mim, seguindo os meus passos em silêncio, outro homem - mal vestido e com cabelos esquisitos - caminhava cauteloso. A noite de meu sonho, chuvosa e sombria, me fazia estremecer.

Quando meus pés desviaram-se do caminho, por estar desconfiado do rapaz que me perseguia, comecei a correr por uma rua mal iluminada. O homem veio atrás, correndo exatamente no mesmo ritmo que eu... parecíamos a sombra projetada um do outro, tão semelhantes eram os passos, o balançar do corpo e a respiração.

Por descuido, acabei tropeçando em um mendigo que ali dormia. Meus joelhos tocaram o chão com violência, e o impacto os tornou inúteis - eu havia quebrado a perna. No mesmo instante, depois de sentir a dor em meus ossos, senti também meu rosto espatifando-se numa poça d'água. Virei-me depressa para não me afogar e, gritando, procurei o tal mendigo em quem tropecei. Mas ele não estava mais lá. Sumira.

O homem que me perseguia, no entanto, se aproximava de meu corpo estirado no chão imundo da ruela escura. Passos demorados, respiração ofegante e mãos nos bolsos. Eu estremeci de medo.

O homem chegou perto, mas seu rosto se escondeu nas sombras da noite. Agora eu podia vê-lo de pé, diante de mim, assim como podia ver suas mãos saindo dos bolsos vagarosamente... do bolso esquerdo, saiu uma mão grande, com dedos finos e uma cicatriz. Aquela mão estava vazia. Em seguida, a mão direita, que parecia segurar alguma coisa, foi aparecendo aos poucos... lentamente, pude ver que aquela mão segurava um revolver.

O homem destravou a arma, deu um passo a frente a atirou três vezes. Os tiros me acertaram no peito, e eu, naquele sonho, morri. 

Pouco antes de despertar, porém, recordei-me que, antes de levar os tiros, uma luz vinda de algum lugar iluminou a face de meu algoz. O homem, descabelado e mal vestido, sorria. Seus olhos esbugalhados, porém, pareciam estar com medo de alguma coisa. O homem, destro e loiro, tinha uma lágrima presa nos olhos. 

O homem, assassino, era eu.

Conto escrito após meditar sobre algumas considerações do escritor Brennan Manning a respeito do "impostor que habita dentro de cada um de nós".

by GG